Las sombras, como las nubes blancas o grises de nostalgia, son inconclusas.
Hay palabras de poder —Madre, Padre, Hijo, Hija— que también son inconclusas, porque permanecen en la sien donde el infinito deja su huella.
La Madre Natura, en cada nación, en cada cultura, en cada pueblo, también es inconclusa.
Sea verde, porosa, árida o seca; exuberante, lluviosa o fértil, apenas nombramos una de sus infinitas formas. Su verdadera esencia continúa moviéndose como el viento, aunque se vista de rocas ígneas, sedimentarias o metamórficas.
Me atrae la firmeza del granito, la memoria de la piedra volcánica, la pureza del mármol, la textura del travertino y el silencio antiguo de la cuarcita.
La piedra parece permanecer; el viento parece partir. Sin embargo, ambos cambian, ambos continúan, ambos son inconclusos.
La vida, en fin, también es inconclusa, sobre todo cuando el acento lo ponemos en lo verdaderamente humano: aquello que nunca termina de comprenderse, de amarse ni de decirse.
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