viernes, 7 de agosto de 2015

El escaramujo




 
 
 

El escaramujo es de la rosa y del mar… Y como yo también vivo de preguntar … porque saber no es lujo, pregunto, ¿porqué vos no? ¿Si fuiste estrella en tierra,  no existís más en el firmamento? ¿Dónde la diáspora de humores perdió su rumbo?


e.h.

https://www.youtube.com/watch?v=KHPOJR9osIA

lunes, 27 de julio de 2015

Cuenco con hojas secas



Apelamos a lo natural, al aroma y al gozo que la ternura da. Fuimos
pronto, mío, río al mar; a tu gusto como siempre, sin aditivos. Lo básico fue lo esencial. Lo especiado, desde el cuenco mismo, lo verdaderamente real. 
Su intenso color cúrcuma, resalta por encima de tus hombros altos, anchos, de robusto tronco, paisaje anhelado que espesa la bebida en medio de las noches. De verdor, tu recuerdo al despertar, el claro almíbar,  el amor y el verbo de quien fue y que por siempre será mi poeta. 
Vos, poema de agua, nacarada. Veintiún mil hojas vivas cubrirán tu entorno, estrellas fugaces gozarán de tu luz natural. Húmeda tu estructura, como la mía. Cero fallas telúricas entre miradas. Frente altiva. Cruce de tibios abrazos con olor a miel. Besos de mango dulce, de los frutos maduros... de los tiempos que vendrán. Amarillo sol, así es tu altar.
Luego caímos suave entre gotas de aire, entre nubes de sal. Anunciamos, ambos, el amanecer. Fundiste caracoles en el horizonte ¿quién, si no vos?, ¿supiste quién te amó? Venciste sin más el calor, este se agrietó y resquebrajó como el tatuaje que te lucí en la sien. La lumbre de nuestros encuentros se apagó, así, sin más aire, sin freno. Desde entonces, transpiro entre poros heridos, ojos que brillan menos. Las pupilas que auxilian cada paso se cubrieron de hiel. Se extinguió al fin lo natural.  Tu caída fue estrepitosa desde el cerro alto, claro, mortal. Forzaste la ira, delante de los muros y esa advenediza luz, trémula y en extremo delgada que advertí en medio del silencio, rompió nuestro cuenco, esparciendo tras de hojas sueltas. Ahora apelo al frío, al sinfín de aves que de nuevo buscan nuestra agua y nuestra miel.
 
ehc 

jueves, 23 de julio de 2015




Prolongar el almuerzo hasta la cena/ Recorrer entre tanto el campo/ Tu voz / Nuestra geografía serena/ y luego el mar, al mar./ Agita tu risa de escándalo y Sol/ tu paso ancho, seguro./ Húndete como el caracol bajo la arena, / amada,  salada, alada/ batiéndose entre garzas blancas./ Sacude el aire,/ respira el sueño, corre./ Persigue el campo cargado de jazmines/ Cae, perfuma el cabello, atrae la estrella/ Cena/ Flota/ Abriga mi alma/ Mi sueño es tuyo.

e. henchoz

viernes, 17 de julio de 2015










Recoje
Extiende
Vuela, 

Te cubra el aire

Soberano, él,

Fresco, ligero, azul Rey.

Las alas se alínean hacia tu norte,
Frontal instante de vértigo aclama.
Te palpo, siento,
Avanza, que el viento haga temblar tu voz, la mía.
Tus piernas, estiran, crezcan, corrijan.
Sopla,
Más fuerte, arráncame el nombre.
Susurra el vuelo,
Atrapa seguro ese tránsito de aves
Que llevas en tu pecho.
y levanta miradas desde tus noches blancas.

domingo, 24 de mayo de 2015

ASTURIAS, pueblo ejemplar del mundo

Ladines es un pequeño pueblo asturiano cuyos habitantes apenas suman una veintena y a donde quien llega no es por casualidad, ya que allí termina la única carretera que lo mantiene comunicado. Linda con elParque Natural de Redes, paraíso de la naturaleza declarado Reserva de la Biosfera, y está rodeado de montañas afiladas de graves pendientes, bosques densos y maduros y prados verdes bien regados por las lluvias abundantes de todo el año. Pertenece al Concejo de Sobrescobio, una comunidad vecinal que reune los pueblos Rioseco ( capital del concejo ) Soto de Agues, Ladines, Campiellos, La Polina, Villamorey, Anzó, y Comillera, unos 900 habitantes entre las 8 poblaciones, que han sido galardonadas con el Premio Prícipe de Asturias de 2009 por ser Pueblo Ejemplar.


miércoles, 6 de mayo de 2015

Yo soy...soy agua, playa, cielo, casa, planta....



Canción Yo soy

Yo soy, yo soy, yo soy 
soy agua, playa, cielo, casa, planta, 
soy mar, Atlántico, viento y América, 
soy un montón de cosas santas 
mezcladas con cosas humanas 
como te explico . . . cosas mundanas. 

Fui niño, cuna , teta, techo, manta, 
más miedo, cuco, grito, llanto, raza, 
después mezclaron las palabras 
o se escapaban las miradas 
algo pasó . . . no entendí nada. 

Vamos, decime, contame 
todo lo que a vos te está pasando ahora, 
porque sino cuando está el alma sóla llora 
hay que sacarlo todo afuera, como la primavera 
nadie quiere que adentro algo se muera 
hablar mirándose a los ojos 
sacar lo que se puede afuera 
para que adentro nazcan cosas nuevas. 

Soy, pan, soy paz, sos más, soy el que está por acá 
no quiero más de lo que me puedas dar, uuuuuuh 
hoy se te da, hoy se te quita, 
igual que con la margarita . . . igual al mar, 
igual la vida, la vida, la vida, la vida . . . 

Vamos, decime, contame 
todo lo que a vos te está pasando ahora, 
porque sino cuando está el alma sóla llora 
hay que sacarlo todo afuera, como la primavera 
nadie quiere que adentro algo se muera 
hablar mirándose a los ojos 
sacar lo que se puede afuera 
para que adentro nazcan cosas nuevas. (BIS) 

cosas nuevas, nuevas, nuevas . . . nuevas


https://www.youtube.com/watch?v=zlDF0i1kcBA

miércoles, 8 de abril de 2015

Max Ernst y su mirada de mar…. violento



“La libertad no puede ser concedida sino conquistada.” Max Ernst
Nada es más consecuente con cualquier época que registre la historia que el arte.  Y entre más convulso sea ese momento,  más creativos y activos son los artistas. Lienzos, partituras, montajes en escena, poesía,  narrativa, coreografías, y demás, se convierten en una diáspora de contenidos que se abren y esparcen entre las mentes de quiénes se preguntan ‘que pasó’. Desde todos los puntos cardinales se ‘lee’ a través de un artista el acontecer en el mundo.
Lo absurdo, lo extraño, lo perverso y violento no escapa de lo artístico, menos si en medio de ello se dispara una guerra. El dolor, el hambre, el odio, la venganza, la muerte y la desolación de pueblos enteros, de ciudadanos extorsionados unos, masacrados otros capturan el oficio de quien crea. Muchos hacen del arte una causa y una bandera, como testigos beligerantes.
Max Ernst es un muy fiel representante de ello. El autor de este mes rompe con lo habitual, y de lo que comúnmente  se cataloga bello.
Su arsenal artístico explotó en una de sus exposiciones con poesía.  “En 1920 realizó dos exposiciones sucesivas en Colonia. La segunda, instalada en el patio encristalado de una cervecería y amenizada por una señorita travestida de monjita declamando poemas licenciosos, provocó el ansiado primer escándalo “dadaísta” en la carrera artística del joven Max: cristales rotos por la indignada clientela del lugar, irrupción de la policía y breve estadía en la cárcel de los jóvenes terroristas culturales”, citan los medios en la red.
El alemán Max Ernst, es un poeta de la palabra y de la imagen. Anuncia y denuncia lo que vivió durante ambas Guerras Mundiales.
“Tras haber servido cuatro años como artillero en la Primera Guerra Mundial y haber visitado París y admirado las obras de los pintores cubistas o expresionistas, en Colonia, hacia 1919, publicó con Hans Arp una revista adscrita al movimiento culturalmente subversivo que en Zurich había iniciado Tristan Tzara y que entusiasmaba o irritaba a la intelectualidad europea: el dadaísmo”.
El Dadaísmo buscaba asombrar al público, provocar y romper con el concepto de belleza y todo sentido común para que no entendieran nada. Como decir surrealismo pero con mucho más de absurdo.
En ese mismo año y en París conoció a los artistas Picasso y Picabia, y entabló amistad con los poetas André Breton, Paul Éluard y Louis Aragon, que ya estaban en trance de inventar el surrealismo. Desde entonces y hasta su muerte Max pertenecerá a la historia del movimiento surrealista y a la historia del arte mundial con una vasta y variada obra siempre abierta a una simbología fantástica y onírica hecha visible con una técnica imitadora del “automatismo psíquico”.
Cuadros, dibujos, grabados, collages y poesías son deliberados sueños y pesadillas. Poco existe en los sitios de Internet sobre su poesía. Se recoge entre otras, ésta.
En un rincón el incesto ágil
Gira en torno a la virginidad del vestido corto
En un rincón el cielo liberado
Entrega esferas blancas a las espumas de la tormenta
En un rincón más claro que la totalidad de los ojos
Esperan a los peces de la angustia
En un rincón el carruaje de verdor del verano
Gloriosamente inmóvil para siempre
Al brillo de la juventud
De las lámparas encendidas con retardo
La primera muestra senos que matan a los insectos rojos.
Versión de Aldo Pellegrini
Ernst nació en 1891 y murió antes de cumplir los 85 años, en 1976. Para entonces vivía con su cuarta esposa pintora y poeta Dorothea Tanning a quien conoció  en los años 40 mientras ayudaba a su esposa de entonces, Peggy Gugenheim, a buscar obras de pintoras surrealistas para exponerlas en su nueva galería, Art of This Century.  Convivieron 30 años, ampliamente fotografiados.  Se casaron en 1946,  y vivieron siempre en Francia.
Novelista y poeta gráfico,  se le rinde homenaje al enorme Max Ernst en el mismo mes de nacimiento y fallecimiento. abril,  donde se unen -como dicen- espanto con la ironía, y viceversa.
Érika Henchoz  es Periodista

martes, 6 de enero de 2015

Este viento de enero...

Uno ordena y este viento que todo se lo lleva... ha sido tan escandaloso por varias noches ya, vuela a tales velocidades, en todas direcciones, choca sin misericordia contra la imaginación. Desnuda árboles quietos y sobrios, los hace balancearse sin reparo. Ay, este viento que se anuncia generando miedo en sus remolinos de juego, silba cada vez más fuerte no se sabe donde se va a detener, y uno sigue sin poder dormir. Vamos viento, solo te salvan los 'móviles' aunque emerjas de no se sabe dónde y nos sacudas la paz vital. Detente! .e.h.

martes, 16 de diciembre de 2014

Constrúyeme. E.Henchoz






Constrúyeme 
Envuélveme
Nunca otras manos desenrollen este cuerpo,
otros besos sellen las ansias, 
u otra mirada robe la sonrisa que tus aguas saben.
Tu fuerza arropa
tu paso descubre la grama que se adelanta a la lluvia 
tu boca estalla mi alegría y desenrolla la esperanza, 
así como tus manos sostienen los misterios.

martes, 25 de noviembre de 2014

Media tarde









Huelo, mar,
de azul sabor,
superficie fría,
profunda nostalgia.
Te huelo mar,
te descubro y deshaces entre dedos
hidratas huesos, salobres,
tu voz impregna la sien y 
la arena ortiga los sentidos, y este lamento.
Gime, celebra.
Tu lengua salmuera cubre el cálido frío.
Creás lagunas en esta tu geografía clara
Llanos, volcanes,alturas de espuma
te elevan
Húndeme con la fuerza serena de la media tarde
Sea el poniente, horizonte, anuncio
de atardeceres gigantes.

Erika Henchoz

Daniel Marenco, invitado a uno de los encuentros internacionales más destacados de la danza en México (2013)

LO MEJOR Y MÁS ARRIESGADO DE LA DANZA SE DA CITA EN MÉXICO Por Erika Henchoz Joven, inquieto y comprometido con la exploración de las posibi...