Santa Fé de amores color terracota. 

Pueblo de artistas que llegan de todas partes.

El viento es su abrigo, como la luz, su nombre.

Refugio de un corazón atento al amor, cuando la ternura va delante. Santa Fé sitio de poetas y del Poeta Mayor, sentido de vida llena de razones. 

¡¡CHAPARRÓN DE AMOR!!

MI BENDICIÓN  

http://www.youtube.com/watch?v=LakJahiBl2Y

Dicen que las flores no dejaban de cantar 
tu nombre, tu nombre cariño 
Que las olas de los mares te hicieron un chal 
de espuma, de nubes y lirios 

Y la luna no se convenció 
Y bajó a mirarte el corazón 
Y al mirarte dijo que había visto un SOL 
radiante, más bello que mi bendición 

Tenerte, besarte, andar de la mano contigo 
Mi cielo, mirarte, decirte un te quiero al oído 
yo te lo digo, que bendición 

Dicen que las palmas aplaudían al oír 
tu pasos, tus pasos cariño 
Que los ríos salen de su cauce al contemplar 
tus ojos, tus ojos divinos 

Y un lucero no se convenció 
Y bajo a mirarte el corazón 
Y al mirarte dijo que no había visto luna 
llena, más bella que mi bendición 

Tenerte, besarte, andar de la mano contigo 
Mi cielo, mirarte, decirte un te quiero al oído 
yo te lo digo, que bendición 

Cuando me hablas oigo un coro de amor 
para dos 
El falsete de un te quiero pegado a 
tu voz, que bendición 

Tenerte, besarte, andar de la mano contigo 
Mi cielo, mirarte, decirte un te quiero al oído 
yo te lo digo, que bendición (BIS)

Volé entre sueños de azul y mar, navegué en aguas dulces, profundas, transparentes, lejos del tajamar......., surqué por fín el horizonte en medio de tu fuerza: oleaje de amor. Volé entre sueños de azul y mar. 

Sylvia Plath es la Escritora del Mes en   http://literofilia.com/?p=15814 

Hay trastornos mentales en seres sensibles que son lamentables, espantosos. 

Carta a George B. Moore en defensa del anonimato JOSÉ EMILIO PACHECO

Carta a George B. Moore en defensa del anonimato JOSÉ EMILIO PACHECO

CARTA A GEORGE B. MOORE EN DEFENSA DEL ANONIMATO
Jose Emilio Pacheco
De: "Los trabajos del mar" (1983)

No sé por qué escribimos, querido George.
Y a veces me pregunto por qué más tarde
publicamos lo escrito. Es decir, lanzamos
una botella al mar, harto y repleto
de basura y botellas con mensajes.
Nunca sabremos
a quién ni adónde la llevarán las mareas.
Lo más probablees que sucumba en la tempestad y el abismo.

Sin embargo, no es tan inútil esta mueca de náufrago.
Porque un domingo
usted me llama de Estes Park, Colorado,
me dice que ha leído cuanto está en la botella
(a través de los mares: nuestras dos lenguas)
y quiere hacerme una entrevista.
Después recibo un telegrama inmenso
(lo que se habrá gastado usted al enviarlo).
En vez de responderle o dejarlo en silencio
se me ocurrieron estos versos. No es un poema,
no aspira al privilegio de la poesía
(no es voluntaria).
Y voy a usar, así lo hacían los antiguos,
el verso como instrumento de todo aquello
(relato, carta, drama, historia, manual agrícola)
que hoy decimos en prosa.

Para empezar a no responderle,
no tengo nada que añadir a lo que está en mis poemas,
dejo a otros el comentario, no me preocupa
(si alguno tengo) mi lugar en la historia.
(Tarde o temprano a todos nos espera el naufragio.)
Escribo y eso es todo. Escribo: doy la mitad del poema.
Poesía no es signos negros en la página blanca.
Llamo poesía a ese lugar del encuentro
con la experiencia ajena. El lector, la lectora
harán o no el poema que tan sólo he esbozado.

No leemos a otros: nos leemos en ellos.
Me parece un milagro
que algún desconocido pueda verse en mi espejo.
Si hay un mérito en esto –dijo Pessoa—
corresponde a los versos, no al autor de los versos.
Si de casualidad es un gran poeta
dejará cuatro o cinco poemas válidos,
rodeados de fracasos y borradores.
Sus opiniones personalesson de verdad muy poco interesantes.

Extraño el mundo el nuestro: cada día
le interesan cada vez más los poetas;
la poesía cada vez menos.
El poeta dejó de ser la voz de la tribu,
aquel que habla por quienes no hablan.
Se ha vuelto más otro entertainer.
Sus borracheras, sus fornicaciones, su historia clínica,
sus alianzas o pleitos con los demás payasos del circo,
tiene asegurado el amplio público
a quien ya no hace falta leer poemas.

Sigo pensando
que es otra cosa la poesía:
una forma de amor que sólo existe en silencio,
en un pacto secreto entre dos personas,
de dos desconocidos casi siempre.
acaso leyó usted que Juan Ramón Jiménez
pensó hace mucho tiempo en editar una revista.
Iba a llamarse “Anonimato”.
Publicaría no firmas sino poemas;
se haría con poemas, no con poetas.
Y yo quisiera como el maestro español
que la poesía fuese anónima ya que es colectiva
(a eso tienden mis versos y mis versiones).
Posiblemente usted me dará la razón.
Usted que me ha leído y no me conoce.
No nos veremos nunca pero somos amigos.
Si le gustaron mis versos
qué más da que sean míos/ de otros/ de nadie.
En realidad los poemas que leyó son de usted:
Usted, su autor, que los inventa al leerlos.

La hija de Leo Matiz evoca la amistad de su padre con Álvaro Mutis - diario El Pais

http://www.elpais.com.co/elpais/cultura/noticias/hija-leo-matis-evoca-amistad-su-padre-con-alvaro-mutis#.UkyOReIoSL0.blogger

Dionisio Cabal escribe "Cantata de la Guerra de 1856"

"(...) de coraje y valentía

dijo: "¡aquí nadie dispara

si no es a la orden mía!"

Se abrió la camisa blanca,

rezó la santa oración

y le gritó a los soldados ...

"¡Fuego!" con todo pulmón,

Suavemente se fue a tierra

catorce balas sembradas,

aunque era Setiembre,...vi

...catorce guarias moradas.

Y todo el mundo era un llanto

en lo lejos y en lo junto,

mientras los jefes decían

"¿Qué hacemos con el difunto?"

dijo don Máximo Blanco

"tirémoslo al ancho mar

para que las otras fieras

se lo puedan devorar,

pues si le damos sepulcro y

lo ponemos en santuario

las gentes vendrán a verlo

como quien viene al calvario" (...)

Fragmento de la Segunda relación del poeta soldado de la Cantata de la Guerra de1856 escrita por Dionisio Cabal Antillón. El fusilamiento de Juanito Mora, obra de Carlos Aguilar.

Mutis ni sale, ni se silencia

MUERE MUTIS, Y CON ÉL EL GAVIERO MAQROLL, EL POETA Y NARRADOR COLOMBIANO QUE IRÁ A CONOCER LAS DELICIAS DE OTROS MUNDOS CON LA MISMA BONDAD QUE LE CARACTERIZÓ EN ESTAS TIERRAS.  

¡Del poeta que admiré, al poeta que se deja amar, su poema Batallas hubo.........solo Maqroll!

I
Casi al amanecer, el mar morado,
llanto de las adormideras, roca viva,
pasto a las luces del alba,
triste sábana que recoge entre asombros
la mugre del mundo.
Casi al amanecer, en playas pizarra
y agudos caracoles y cortantes corolas,
batallas hubo, grandes guerras mudas
dejaron sus huellas.
Se trataba, por fin,
del amor y sus hirientes hojas,
nada nuevo.
Batallas hubo a orillas del mar
que rebota ciego y desordenado,
como un reptil preso en los cristales del alba.
Cenizas del amor en los altares del mundo,
nada nuevo.


II

De nada vale esforzarse en tan viejas hazañas,
ni alzar el gozo hasta las más altas cimas de la ola,
ni vigilar los signos que anuncian la muda invasión
nocturna y sideral que reina sobre las extensiones.
De nada vale.
Todo torna a su sitio usado y pobre
y un silencio juicioso se extiende, polvoso y denso,
sobre cada cosa, sobre cada impulso
que viene a morir contra la cerrada coraza de los días.
Las tempestades vencidas, los agitados viajes,
sólo al olvido acuden, en su hastiado dominio
se precipitan y preparan nuevas incursiones
contra la vieja piel del hombre
que espera a su fin
como pastor de piedra ingenua y a ciegas.

III

Y hay también el tiempo que rueda interminable,
persistente, usando y cambiando,
como piedra que cae o carreta que se desboca.
El tiempo, muchacha, que te esconde en su pecho
con tus manos seguras y tu melena de legionaria
y algo de tu piel que permanece;
el tiempo, en fin, con sus armas ocultas.
Nada nuevo.

Óyelo como corre por el mar, por el cielo

Entre los versos del Capitán que confesó haber vivido en medio de las alturas del propio vuelo del cóndor, grande, erguido, fuerte y hermoso, este poema y esta pieza que a uno le gustaría escuchar (ambas) cuando uno muera. 

EL VIENTO EN LA ISLA

EL viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha cómo el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío.


http://www.youtube.com/watch?v=hH4P-ppGwNs

Jóvenes del mundo refunfuñan contra los teléfonos inteligentes

Fuente: Erika Henchoz  |  2013-09-19


Aquí el artículo:
http://elpais.cr/frontend/noticia_detalle/3/85958

El hambre se cubre con amor cuando golpea fuerte. Pero al amor hay que saberlo alimentar también cuando ya no hay suficiente pan en la mesa.